Espetaban a los bufones. Eran días sin sol y noches sin luna, arrastrado sus pequeños cuerpos roídos, deiformes entre las siete paredes de un cuarto oscuro, lleno de luces, ese color que sólo el interior descubre; su cuerpo, su sonido, su sabor, su olor, su tacto… su aura… los latidos del corazón.

Se reunían a comer en el centro, sobre una vieja alfombra, sólo sus dedos cuarteando las carnes, arrancando las hortalizas con sus raíces, sólo sus dientes afilados desgarrando los trozos que restaban sobriedad a sus rostros. Cada uno de ellos volvía luego despacito a su lugar, a su pared, como el que levita, difuminándose con su color, con calma, sin prisas. El séptimo era el más primitivo, dibujaba un círculo en el centro de la estancia antes de desaparecer, dibujaba en su mitad los opuestos, como un escombrado tabique del paisaje y se diluía… parte de él.

El niño, guardián de su cajita, de plata y oro sobre la mesilla, la abría y la cerraba a su antojo, era suya, sabía que los sentidos no podían escapar, su fuerza lo era todo y no era nada desde su lugar…

agua,
…….fuego,
tierra,

madera y metal.