De su olor

Lo que parecía tan sencillo. Las hojas acumuladas junto al bordillo, sus viejos pantalones, raídos por el roce de sus largos dedos y sus grandes piernas al caminar. Sostiene un periódico entre sus manos y apenas se le ve moverse. Hubiera trasladado su fría silueta a cualquier lugar del mundo, en cualquier estación y siempre sería igual; las hojas, los mismos pantalones y un periódico, un viejo periódico, entre sus jóvenes y dulces manos.

Aquella mañana su erección fue descomunal, saltó de la cama y se dio una ducha de agua casi helada para templar sus ansias. La joven de enfrente, la que se le muestra descarada todas las noches a través de la ventana, estaba calando a fondo en sus ímpetus más despreciados.

Cada atardecer sus altavoces resoplan en la distancia y cada anochecer, una bella silueta danza sin perjuicios, alterando todos los órdenes tangibles, alimentando su deseo y dándole poco a poco un hechizo del que nunca pensó que se pudiera beber. Su semen acababa recorriendo sus muslos, rozando el suelo con la cola endiablada del que acecha a su víctima, sin saber que es él quien rinde sus pasos a un ángel de cuero, que bebe su sangre, hasta el amanecer.