Yo también lo hago, en ocasiones lo busco, cojo el coche y pongo rumbo a él. Siempre pensé que todos teníamos ese lugar especial, ese pequeño rinconcito apartado del mundo, donde poder sentarnos pidiendo permiso a una mosca o a una hormiga, sin preocuparnos por si chillamos demasiado o las vecinas les molestan nuestras risas. Donde los llantos corren monte abajo y donde las aves parlotean entre ellas, con músicas de colores que sobrevuelan los vacíos del verano o el invierno, bebiéndose la copa de los árboles.

En ese rinconcito hoy me he recreado en como me besan tus manos, y en tu pelo, ese que atrapas y ese que no enseñas por pura coquetería, ese que se escapa de mis labios agitado por una tormenta que arranca con pudor todo resto de decencia oculta tras una lona negra.

Allí es el lugar de los festivales niño, los que no merecen ser comentados, festivales en los que los protagonistas ven más allá de nuestras miradas y sienten lava brotando de la punta de sus alas. Esos que no merecen ser profanados porque desaparecían del momento en que se dejara de creer en ellos, de disfrutar de ellos, de sentir en ellos. Ferias en las que la montaña rusa acaba sumergida en lo más profundo de nuestras piernas reventando en una fuente de mil estrellas todo el vacío de nuestro ser. Olor a jazmín y azahar, orquídeas de seda que por ser brisa hacen pedorretas sobre la barriguilla de la inocencia, que se alimentan de la lujuria más pura cada vez que unimos nuestros cuerpos de la forma más animal y más sentida... Entregados a la entrega, soterrados a las profundidades, de un mundo de colores que sólo allí, sólo allí… quizás se pueda alcanzar.

Y esta noche para ti… Dulces sean,
De colores mil sueños mi ángel… mi volcán de plumas

ese que calla porque ya no cree saber decir nada