Bolas de Fuego parecen Danzar

Hubiera sido imposible describir con la lengua lo ocurrido. No habían terminado de recorrer la calle cuando ya se definía como una mancha de su propio semen. De habérselo dicho de otra forma él hubiera contenido aquella explosión, pero le resultó imposible. Unos segundos, que según él mismo dijo, fueron demenciales.

Cientos de kilómetros de carretera separaban sus cuerpos y ambos despertaron como al toque de corneta o el canto de un gallo enlazando las partituras nocturnas. Los cuerpos sudorosos, los labios secos, húmedos, los ojos entreabiertos, rebuscando vivir el último instante. Bosques, montes, lagos, llanuras, cuevas profundas en mapas roídos por dedos ajenos a la delicadeza de la piel, una piel que en pocas horas quedaría inscrita en tablas. Doce para ser más exactos.

Feliz Año Nuevo.

La soledad de un piano

Hay mil noches borrachas de sueños, las imágenes se suceden, van y vienen, el gran árbol me consuela, me trae serenidad, los colmillos afilados aceleran mis latidos y escucho el reloj de la pequeña que duerme a mi lado. Despierto, me giro, froto mi mejilla contra la fría almohada y la sumerjo entre mis piernas.

Hay mil noches en las que escucho su voz, su lamento, el mío, a mitad de camino, en sus extremos, colgando y girando como piruletas espirales blancas y negras, remolinos de viento, tensando de un lado a otro. Entonces me levanto, paseo sonámbula por la cueva hasta que dibujo la calma entre los dos, le abrazo, me abraza y nos enroscamos el uno al otro como lo harían dos serpientes aladas.

Y hay noches, borrachas de sueños, en las que nada es lo que parece, todo es real, en las que los hechizos te traen a mi, al cobijo de mi regazo, donde te quiero y te siento encontrado, donde hago de los temores pétalos libres de flores y las ortigas no dañan el grito a los corderos de esta sociedad.

Hay mil noches… y siempre una más.

Hibernum

La avenida despierta sombría, su cauce metálico, de cemento, de ríos sonoros rompiendo el espacio del silencio. Las aves dormitan en las nubes.

A un lado… mil escobas, sucias, inmóviles, el aire abriendo los pulmones, azotando las pieles consagradas al placer, mitigando el fuego con caricias propias de los ángeles sin sexo. Envidiosos y hacendosos.

Al otro… los susurros de los colores, las fragancias densas en ubres de cristal, tomando cuerpo, llenándose lentamente, a la espera del beso inocente y virginal de las almas. Pasionales y mágicos.

En definitiva, el día… de Invierno.

A través del espejo...

-… y crees que si sigues así conseguirás algo?

Matías rumiaba la respuesta. El cuello de su gabardina hacía juego con su herida de guerra, la cojera parecía tirar con fuerza desde el suelo y todo su cuerpo era una construcción infantil a punto de derrumbarse en cualquier momento. Quizás un descendiente de la torre de las mil lenguas.

- Creo que sí!!...Conseguiré que los vecinos hablen de mí y no por mi cojera. Conseguiré que el verbo de lo nauseabundo tome otras vertientes. Mi desnudo colgado en todos los rincones del vecindario les recordará que yo también tengo un cuerpo. Y cuando les mire desde mi ventana me masturbaré, porque ellos morirán de vergüenza y nadie fue tan valiente a la hora de sacar los colores a sus sucias lenguas, de desnudar sus perversiones.

Jaqueline se enterneció, no pudo evitarlo.
Su osadía, el desparpajo, su locuacidad, le trajo a la mente noches enteras de sexo vergonzoso y solitario, donde el consolador no era más que un frío plástico que se recalentaba entre sus pliegues imaginando que no estaban allí, algo tan complicado para ella como llegar al orgasmo. El mismo hecho por el que Matías mostraba con descaro su perversión le parecía maravillosamente excitante en si mismo.

- Un duelo de Titanes… - dijo ella. Lo que parecía no venir a cuento fue su recreo durante un instante, con la escena del mismo Zeus transformado en cisne,
colándose entre sus piernas. Sus pezones asomaron con descaro pero nadie pareció darse cuenta.

- Tú sabes pintar Jaqueline? Píntame algo, por favor.

Ella reaccionó, como a una bofetada, giró lo que parecía una manzana bañada en maría por sus pómulos y miró a los ojos hambrientos de Matías. Jaqueline recordó algo que pintó hace algún tiempo, no mucho, un dibujo muy especial. Sacó unos lápices de colores del cajón del mostrador y cogió un folio de la estantería. Reclinándose, decidida, mostrando la curvatura perfecta de sus pechos, asomando con cierto descaro la calidez de sus labios entreabiertos.

- Está bien. Pintaré.

“A través de una pequeña rendija, podía ver a un joven, en su cuarto, a la luz de las velas, una noche sin luna. El Señor de los Cristales, el que antes de que el sol despuntara, antes de que las gentes despertaran, componía los pequeños cristales rotos que vagaban sin rumbo por el río cada atardecer. Los amontonaba en su mochila y los llevaba a aquel cuarto, y por las noches bajo las luces cimbreantes les devolvía la forma, para poder ver en ellos el nombre del Dueño al que pertenecían y así al día siguiente, como un presente de las estrellas, devolvérselo en su almohada al amanecer.”

El sueño de Dana

De barba blanca y tez sonrosada. Un viejito cruza la calle, a lomos de una cebra bajo la mira de un palomo que sacude eufórico su trampolín. Los colores se han apagado. Dana se despereza un instante, muestra sus pechos desnudos por la comisura de su bata verdosa y enreda los dedos entre sus cabellos.
Las lágrimas de los llorones se fueron con sus brazos. La calle sigue vacía, amanece el silencio roto por una bocina metálica y la risa de un niño con su caja de cartón.
A lo lejos el canto desgarrado de una guitarra, un piano solitario y los sueños de un pintor.

La siempre joven, descalza, sinuosa, se contonea, un llanto la despertó. Abre los ojos y le encuentra allí, inclinado sobre la tierra, barriendo miserias de otros lugares. Ella, separa sus muslos, generosa, fuente de vida, recoge entre sus manos el rostro desencajado y le da a beber unas gotas. Dana gime, jadea y grita, Dana es mujer y de la tierra que recoge sus flujos nace la voz…

El se yergue, arranca la piel de serpiente a un grito del universo, sujeta su polla con fuerza, con rabia y agita, más más más…. abriendo su pecho, convulso y humano, más más más…. un manto blanco.

Dana sonríe, le mira y vuelve a su lecho, musita con dulzura entre dientes de Dragón….

Digna la flor que aviva los ojos de aquel que la contempla, por ello pervive la autenticidad de las fragancias.

Y en la oscuridad nace la luz

De Yule es la oscuridad, los colores y la luz. De los deseos la realidad.

Ya los que debían estar desnudos, lo están. En mi lar el muérdago, en mi hogar una mesa y en esa mesa una cajita de estrellas y velos de prosperidad.

Al Viento la libertad.
Que el corazón del Dragón de los ríos cicatrice en fragancias de flores, siempre de guerra la paz.
De la Luna sean tres patitas al gatear, al cachorro de ángel un viaje para volver del más allá, al gorrión placer y miguitas que picotear, que su sabiduría nos haga cosquillas en los pies y nos recuerde que espinado es salvaje y salvaje es la pureza sin desvirgar.
De cachorros y dueñas, de perversiones nocturnas, largos caminos por conquistar. Al duende la risa que sacie al hambriento de felicidad. A los brotes, las hojas, la lluvia, la vida, esperanza, ilusión y conquistas de voluntad. Semillas que han de brotar.

En mi lar el muérdago,
en mi hogar una mesa
y en esa mesa una cajita de estrellas
de deseos en realidad.

Bengalas al que nace,
da calor y cosecha,
la tierra en su oscuridad le brinda la vida en copa
de agua, de esencia y sal.

Granos de arroz

"Se recostó en la cama, cerró los ojos y meditó un momento. Finalmente los abrió y escribió: Existe algo en la estúpida mente humana que responde hermosamente a la idea de lo insólito, especialmente a lo insólito de condiciones capaces de producir un fenómeno dado. Cuantas menos posibilidades existen de que suceda una cosa, más maravillosa resulta cuando se produce, por inútil o incluso dañina que pueda ser. El hecho de que haya sucedido contra todo pronóstico la convierte en un acontecimiento precioso. No era justo que sucediera y, sin embargo, sucedió; uno no puede menos de admirar ciegamente la cadena de circunstancias que permitieron que se produjera lo imposible."

Paul Bowles




Las aguas corren abruptas, saltando unas por encima de otras, a velocidades de vértigo, densas y espumosas, practicantes celestiales que a su paso recuerdan el estupor de tus gestos retorcidos bajo la camiseta blanca. Sencillamente un paquete mensual, sudado en sangre, que sostiene a un golpe de palabra la base de tu orgullo desquiciado de procreador. Tu primera compresa.

“Guárdate bajo una chaqueta almidonada si eso es lo que pretendes, pero no andes tan cerca de su recorrido. Sostén tu hombría con pinzas labradas por joyeros artesanos del valor de la melancolía, escupe vinos y cavas, que el semblante y tu hoz serán desnudados a un golpe certero por aquella que posee las infinitas formas y se aviva del cielo para acabar cicatrizando tu cuerpo. Sal de sales, nívea y cristalina que dejará al descubierto tu cuerpo trémulo, desnudo y quien sabe si descorazonado… bajo alguna ventana olvidada por su progenitor.”

Quince otoños, de primavera

Llegaste a mi en una noche húmeda de otoño
dentro de una cajita de cartón…

Siempre he creído que las viejas hadas,
conocedoras de la magia de la vida,
debieron colocarte en mis entrañas para dar nacimiento
a un rayito de luz en la oscuridad.

Quince otoños, mi hogar.

Mi tronco ya estaba encallado por los abrazos del fuego y el hielo,
joven entre mis hermanos
las ramas crecieron, mis raíces se hundieron,
con la velocidad elástica de la juventud, de la supervivencia.

Y allí te dejaron a ti, vida,
una pequeña que cobraba vida cada día
cada noche abrigada entre mis ramas.
Durante los largos días de sol,
la sangre fluía
y cada uno de tus pequeños pasitos iba dando más y más fuerza
a unas raíces olvidadas en la tierra.

Primero caminaste entre mis ramas
y luego, poco a poco, fui observando con mirada atenta;
Tus primeros pasos
sobre los verdes pastos sombreado por mis hojas.
Jugabas continuamente,
te soñabas galopando a lomos de caballos salvajes.
Te interesaste por el lenguaje de los animales,
los enseñabas a comer de tu mano,
a pasear junto a tus pequeñas piernas a tu paso.
Risas de cascabel se hacían eco en telas de arañas cristalizadas al amanecer…
Aprendiste a nadar junto a los peces,
A correr entre los ciervos,
A competir con las liebres,
A pasear con las tortugas…

Aún te cuesta respetar los brotes tiernos en mis ramas,
pero ellos serán sombra y frescor en los días de verano…
Aún te cuesta entender que los pequeños nogmos viven entre mis raíces,
pero ellos están ahí para regalarnos su sabiduría…
Aún te cuesta comprender que lágrimas brotan de mi interior
cada vez que mi tronco se araña o una rama se quiebra…

Pero… shhhhh, me hice grande, me hice fuerte.

Te vigilo en tus pasos pequeña
intento que veas y sientas que encontrarás tu destino
alumbrando las largas noches de oscuridad, bajo las estrellas…
Algún día tus alas se abrirán y volarás,
No necesitarás un viejo tronco para esconderte,
No temas,
te conocerás etérea, transparente,
te conocerás tierra y simiente.

Siempre estarán aquí mis ramas
con pequeños brotes tiernos
para abrigar tus sueños…
Naciste para dar vida
siendo un rayito de luz,
a las largas noches de invierno.

Amanece y aún duermes,
Entre cosquillas y mis caricias
entre los cuentos de la infancia
las risas de la noche… y tus mañanas

Lenguas de Humo

Y llego a casa y estás ahí,
sentado,
a la luz de un simple cigarro,
esperándome.

Con dos copas de vino vacías sobre la mesa y la súplica en tus ojos.
No digo nada, dejo las cosas al lado de ellas.

El aire huele a ti, y al humo del cigarrillo que se dibuja en lo impronunciable, el clamor desnudo a un gesto dulce, firme, que te conduzca a ese lugar que no llegaste a controlar, que te haga volver a ese mal llamado infierno, al paraíso de los sentidos de mil fragancias y colores. Porque es así, sin más, porque sí, sin conversaciones ni preludios, ya hubo suficientes, tu frente aún refleja el surco de las fiebres durante la noche, tu nariz continúa roja, atrapada por el viento de este invierno loco, cabezota y fugaz.

Las observo y sonrío,
las subo y las bajo
y en un suspiro las acaricio con el roce de mis pezones, permanezco en pie,
agachas la mirada,
y te desnudas.

Si te dejas a mi mano ya sabes como actuar,
no dudas, y lo haces sin miedo,
sin tapujos, del momento en que no sea agradada voy a hacerte parar… Lo sabes, ya lo sabes y eso te da la seguridad, la suficiente para comenzar tu danza…
despacio,
lentamente,
porque no hay prisas,
porque el tiempo se detendrá en cualquier instante mientras desabrochas tu camisa, la antígona al latido de tu corazón. Como yo te enseñé, entre jadeos que no sabes bien si son eco de tu propia respiración o lamentos de un placer blanquecino que va depositándose a gotas en tus pies,
sabiéndote escrutado, penetrado, violado en cada gesto de tus manos… látex o seda, hielo o fuego, te importa ya poco,
poco importa ya…

tu polla, tu pecho… que parecen querer escapar de tu cuerpo mientras tus dedos siguen las pautas que tantas veces les di, que tantas veces oíste de mis labios…

Sonrío… continúa

Creación

Manías, él las odiaba, siquiera plantearse que los demás pudieran estar vinculados de esa forma a las situaciones le parecía vomitivo. Él mismo se catalogaba el maestro de las manías.

Pero, un día, sin aviso, una duda, así sin más, de repente. Un capricho, algo eventual, qué podían tener de malo? Suponían una incógnita, el principio del precipicio. Un vago temblor recorrió su columna y se deshizo en un pálpito de su polla.

Cuando quiso ser conciente apenas podía recordar nada más que su mirada en ella.

Del sol en la luna, de la tierra y su triada

En la torre invertida un halcón sobrevuela a su presa, un cisne trae alimento, un perro y un gorrión enredan sus cuellos.
Suena melodía de margaritas de invierno:

Un topo, una daga, una ardilla roja,
algún joven y las damas,
en una rama,
tendida,
la de túnica blanca y pelaje negro
observa y lame sus patas.


El níspero florece
hay un anillo dorado,
el búho de ámbar retoma su juego dejándose caer por mis hombros,
ascendiendo y descendiendo,
en la noche sus ojos me susurran… la esencia es infinita.
Escucho el latido de la tierra apropiándose de los tentáculos
y el negro reaparece de sus mil colores.


Ayer, hoy y mañana, un ser me cubre la espalda, sujeta mis manos,
me induce al vuelo,- di su nombre…
Y yo…
yo las soslayo

Mil hojas doradas

Ellas saben de los atardeceres, del clamor de las llamas atrapadas entretejas de ciudad. Se enmudecen al ritmo de una guitarra… doradas, silenciosas… al compás del viento frío regalando siluetas a través de la ventana.

Llegas, depositas tu vientre sobre tierra, desnudo y ensoñado en otros mundos
y yo… me acerco sigilosa,
etérea y ascendente.

Me hueles y te arqueas, me hueles sobre tu espalda que se arquea al roce delicado de mi sexo, sin querer volverte, sin girarte, sientes que la oscuridad quiso tocar el cielo en Venus y sientes como se crece, como se arrastra sinuoso hasta tu cuello.

Gimo… una vez… y otra más… al ver tu lengua peregrina escapar, recoger los flujos que se deslizan por tus pómulos sedientos.

Ser

Hoy te he abrazado… Claro, eso tú ya lo sabes.
He cerrado los ojos y me he subido hasta tu sonrisa para besarla durante un instante.

A veces duele demasiado, la pasión.
Si pudiéramos vivir sin ella quizás encontraríamos paz.
Pero estaríamos vacíos,
seríamos habitaciones húmedas y vacías.

Holograma del equilibrio

-Te odio...
-me odias?

-Si, te odio
-te amo

-Te odio más
-y yo más te amo

-Te odio joder... te odio....
-y? por qué me odias?... si sabes odiarme sabes amarme... tanto te odias? tanto odio hay que olvidaste amarte? te amo

-No lo se... ahora mismo sólo se que te odio....mucho
-te amo... mucho

-Qué me has dado... qué me has hecho...para que te odie así?
-quererte amor, quererte mas que a nada y a nadie... y aceptarlo

-Te odio... dioses...como lo hago.....cada día más... cada segundo más...te odio por como sientes... te odio por como eres.... te odio como piensas.......y te odio porque ya se q existes.
-eres libre, te amo

-No lo soy... lo sabes. Te odio.
- te amo



El huevo es el mundo. Quien quiera nacer, deberá primero destruir un mundo. El ave vuela a Dios. El nombre de ese Dios es Abraxas."

(Demian) Hermann Hesse.

... a tu meme Moni ;-)

La pipa

… en mi salón dos espacios habitan, uno negro y otro blanco, separados por dos escalones de mármol. Expiran su conjunción en el cuerpo de una escultura, un joven desnudo, que enardece la altura de los techos y se dirige hacia un jardín que se sirve de ópalo noble y de la luz para sus invitados.

He colocado dos grandes sofás modulares, piezas de puzzles caprichosos, uno crudo y otro con la estampa de un festín floreado.

Aunque el mayor de sus tesoros es un mueble de madera, del tamaño y la envergadura precisa para alojarse en un rinconcito, a la vista y sin perder el aire requisado, colonial. Entre sus innumerables virtudes cuenta con un cajón lateral, de donde cuelga unas pipas. Una de ellas…

Me acaba de ser vendida.

Siempre fue y será osadía

Cuando el cansancio te venza, cuando rebosen tantos truenos que se hagan de tus sábanas tu propia laguna negra… entonces apareceré. Porque siempre estuve allí y porque es entonces cuando se hace blanca la Dama sobre su negro corcel.

Hoy se abrirá la ventana, sentirás como el frío escala a pico cada poro de tu piel,
congelará tu mente, abrirá tu vientre.

Que sean mis labios los que sujeten tus muñecas, sea mi piel la que deslice como un barco en tu tormenta, sea mi infierno tu sueño, haga de tu aliento la más dulce condena.


“La libertad de la fantasía no es ninguna huida a la irrealidad; es creación y osadía.” Goethe

Corazón coraza

"Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza


porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro


porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no."


Mario Benedetti

El grito de María

Antonio no deja de observarla atento. Su sirena hoy lleva puesto un chandal y una cazadora, ajustados, dejando entrever sus curvas femeninas. En sus manos los libros de un idioma que da comienzo al tiempo que su menopausia, camina a su lado sonriente desde hace más de 30 años… le sobran pensamientos para mirarme y decirme: -… acompañando a esta peazo mujer. Esta vida no será suficiente para disfrutarla.

Gustavo sonríe, achuchable, me dice: … soy achuchable y grande. Ella ha escogido el camino de las estrellas; yo sustento sus pies y acaricio sus cabellos. Los días son duros y el tiempo escaso, necesita un descanso que a día de hoy no puede tener, en mi mano está cuidar de esos ratitos que pasamos juntos.

Él hoy despierta, el tiempo no es escusa, siente en la mujer y… se duele…





Porque nos afecta a todos.

El gorrión

Tiempo de un café, de un pitillo, tiempo de caminar.
De tender la ropa, de rebuscar en el bolsillo.
Tiempo de disfrutar.

Hay un parque, hay gentes, no hay nada, un gorrión que no para de suplicar.
Hay un manto y una silla, su mirada encogida de felicidad.

Tiempo de un café, de un pitillo, tiempo de pasear.
De nadar entre hojas, las niñas que ríen ya saben jugar.

Siempre, gorrioncillo, habrá sabores
que en tu pico se pierdan
y que los vinos no puedan saciar.


" El rastro moría al pie de un árbol. Cierto era que había un fuerte olor a negro en el aire, cada vez que la brisa levantaba las moscas que trabajaban en oquedades de frutas podridas. Pero el perro -nunca lo habían llamado sino Perro- estaba cansado. Se revolcó entre las yerbas para desrizarse el lomo y aflojar los músculos. Muy lejos, los gritos de los de la cuadrilla se perdían en el atardecer. Seguía oliendo a negro. Tal vez el cimarrón estaba escondido arriba, en alguna parte, a horcajadas sobre una rama, escuchando con los ojos. Sin embargo, Perro no pensaba ya en la batida. Había otro olor ahí, en la tierra vestida de bejuqueras que un próximo roce borraría tal vez para siempre. Olor a hembra. Olor que Perro se prendía del lomo, retorciéndose patas arriba, riendo por el colmillo, para llevarlo encima y poder alargar una lengua demasiado corta hacia el hueco que separaba sus omóplatos. "

Carpentier Los fugitivos

Fantasía... Realidad

Dime…. Y tú, con qué sueñas?

... a fuego en la piel.

Y ahora que sabes
que yo también trago polvo, que muerdo tierra,
que lamo y escupo también pus…
no preguntes por ella si alguna noche, al desnudarme,

la descubres al tocar mi piel.

Pulso

Se encapricha de mis curvas,
grita, azota,
agita mi melena sostenida por su polla
cargada de odio
y embiste con fuerza sobre la cruz.



Tejen una y otra vez,
el beso de la araña negra… que en un tiempo curó.
La roca me habla del viento
y mis piernas se mofan de mi,
me cuentan de las colas serpentinas
que ajenas a su propia alma… van
clavando alfileres sobre el reloj… tic tac… tic

Si lo dice el Marqués...

" Lord Henry Wotton: No existe aquello llamado buena influencia, señor Gray. Todas las influencias son inmorales-inmorales desde el punto de vista científico.

Dorian Gray: Porqué?

Lord Henry Wotton: Porque influenciar a una persona es darle nuestra propia alma. Esta no tendrá sus propios pensamientos, y se incendiará con sus propias pasiones. Sus virtudes no serán reales, sus pecados, si existen los pecados, serán prestados. Se convierte en el eco de la música de otro, el actor de una parte que no ha sido escrita para él. El objetivo de la vida es el desarrollo de su propio yo. Encontrar su naturaleza apropiada, es esto por lo que cada uno de nosotros estamos aquí. El mundo tiene miedo de sí mismo, se han olvidado de la mayor de todas las obligaciones, la propia. Claro que son caritativos, alimentan al hambriento, y visten a los mendigos. Pero su propio ser está famélico y desnudo. La valentía huyó de nuestra raza. Tal vez nunca la tuvimos. El terror a la sociedad, que es la base de la moral, el terror a Dios, que es el secreto de la religión, estas son las dos cosas que nos gobiernan. Y sin embargo... Sin embargo, creo que si un hombre viviera su vida completamente y hasta el límite, si le diera forma a cada sentimiento, expresión a cada pensamiento, realidad a cada sueño. El mundo alcanzaría un impulso tan fresco de alegría que olvidaríamos lo malo de la mediocridad, y regresaríamos a la época helénica ideal, a algo más dulce, más rico, que el ideal helénico. Pero hasta el hombre más valiente tiene miedo de sí mismo...Se ha dicho que los mayores acontecimientos del mundo suceden en nuestro cerebro. Es en el cerebro, y sólo en él, donde los grandes pecados del mundo suceden. Usted señor Gray, usted mismo, con su sonrosada juventud y blanca adolescencia, ha tenido pasiones que le asustaron, pensamientos que le llenaron de terror, sueños estando despierto y dormido cuyos recuerdos podrían manchar sus mejillas de vergüenza. "

Oscar Wilde

Liška

Las doce...

Hay una sensación única desde hace años. Son los trayectos sentada al volante. Unas veces acompañada, la mayor parte de ellos sola. Las luces, las carreteras, la ciudad y sus gentes, el sol o la luna. No hace mucho tiempo una estampa iba tomando cuerpo y la hacía mía: plaza españa, gran vía, cibeles, castellana… hummmm… que se pare el tren!! que yo me bajo durante unos minutos… SI.
Mi perfume se acopia del oxígeno en la cabina, se destila por sus calles, los tacones juegan con destreza sobre los pedales y la ventana se abre dejando que el gesto de mona lisa se muestre sobre labios de marfil.

Hacía tiempo, mucho, casi un año desde la última escapada, anoche fui conciente de que las vacaciones fueron aparte, no sincronizamos las almas… Ella siempre radiante, pizpireta, divertida, rápida y juguetona de las manecillas del reloj. Mi Pelirroja y sus rizos.

La espera se hizo peculiar, pero esa es otra historia… Ahora vayamos a Ella.

El verla entrar con su capa, con sus piececitos campaneando al ritmo de su melena. Llega decidida y me busca en el rinconcito habitual… pero no, hoy no estoy allí… hoy quería verla llegar…. y apenas tarda unos minutos en encontrarme, pasa de un gesto de incertidumbre a ese salerillo que deja atónitos, lanzando pétalos, a los que le hacen pasillo hasta llegar a mi.


La flor viene de un coctel, una recepción conmemorativa a un difunto de vida culta y sus gentes. Ha disfrutado de la primera fase de su escapada. Ha sido Princesa y reina, aunque algo me dice en sus ojillos que tb ha sido cenicienta.

- Jurídica!! … contesta a la vuelta de su pregunta a un economista que busca amor.

Dos horas antes, un amigo del difunto, docto en cultura, hacía una valoración sobre lo que fue el fracaso de un primer matrimonio. La falta de nivel por parte de la viuda y la expansión de conocimientos les llevaron a la ruptura.

Mi pelirroja arranca la banderilla de su columna, me mira a los ojos y me dice…

Sabes? Nunca le habría llevado, no está a la altura…

La bóveda en plenilunio

Déjame que te cuente de ese lugar. Un cuadro de Shakespeare y un centro de flores Sade.

Hoy mi traje es blanco y seguramente el tuyo negro. He sido cuidadosa a la hora de mostrarte mis bucles negros y el brillo de labios no es más que reflejo de mi desnudez. La mirada… bueno, la mirada sólo es parte de la estancia, junto con el juego de luces que tapizan los pocos muros que la indultan del interior. La capa cubre mis pies, nacarados por el otoño, pies de cristal que asoman a cada paso que dirijo hacia el sillón azul aterciopelado. Quizás ni te has fijado, quién sabe si perdiste el sueño al vislumbrar mi cintura bajo las sedas pero todo eso está ahí. La biblioteca tiene un don, un hechizo propio, como suele pasar lo esencial no es visible a los ojos y lo que parecía ser una ventana da paso a algo diferente, basta con cerrar los ojos durante un instante y la propia librería se muestra ante ti para ofrecerte la lectura entre tus manos, pero como todo… has de creer en ello.

Estás distraído en el juego de luces y antes de retirarme dejo algo en tu bolsillo… un olor que en algún momento se mostrará como un hechizo… shhhh, beso tu mejilla… ahora girarme. El paso lento, suave, cadente de mis caderas… Y mi nariz… roja.

Blanco.... Negro

En su paso por el bosque rojo encuentra al gigante Heraclio. El gigante Heraclio tiene un tesoro: dos colmillos de marfil y dos bolas de marfil como sandías: «Nadie sabía lo que aquello significaba, pero era un verdadero tesoro porque no se podía vender. La gente cree que es tesoro lo que se puede vender por mucho, pero el verdadero tesoro no se vende porque vale más que la vida». ¿Quién sabe lo que significarán las aventuras? Solo sabemos, como el gigante Heraclio, que son un tesoro, de fantasía, de pájaros vegetales y jardines de luna: un cofre de tesoros que no tenemos que valorar, porque no se pueden vender. Solo se pueden mirar y admirar por aquellos que, entiendan o quieran entender de colores.

I.Arellano

Tierra

De día se agolpan en la habitación naranja. Al poner mis manos sobre ellos van saliendo a flote las toxinas, los restos, las sobras, los dolores, la porquería que nadie quiere ver. A veces siento como recorren mi cuerpo y se adhieren al suelo para perderse. Me pregunto si se reagrupan como fantasmas diabólicos en otro lugar.

Hablamos de política, cultura, economía, ciencia, filosofía… de salud. De andar por casa.

Suele suceder que llega el momento en que las voces se atragantan y salen disparadas entre dientes afilados. Las sensaciones son escupidas como migas de pan. Los cuerpos se sacuden incontrolados. Nadie conoce la envergadura del dolor, es tanta que el mayor de los duelos se hace en los vivos por las sanguijuelas que dejamos apoderarse de nosotros. Cuando apenas la sangre late y el funcionamiento es vital, sobreviene un hastío y un agotamiento infrahumano. Sonríen y se preguntan en qué estantería prohibida se esconde el manuscrito y las pócimas al placer.Observan por una mirilla que la lucha encarnizada entre los hombres lleva a parajes clandestinos, erráticos y desolados. Donde sólo un grillo marca los segundos, con el aplomo de una viga de hierro en la que queda suspendido el desconcierto.

Madera y el silencio… La dulzura de sus rostros… Giro mi cabeza y la llama roja cimbrea a mi lado, serena y delicada, envolvente y sugerente se abre paso en el espacio, nace de la pasión incontrolable por el oxígeno y devastadora de la materia.

El beso profundo, la llamada, la caricia helada del invierno, el deseo y la siesta sudorosa, febril, en las tardes de verano…

Se hace la noche. Los zapatos se van sumando en los armarios y el nuevo abrigo cuelga de un viejo galán. Hay un lugar donde el barman olvidó poner etiquetas a sus cócteles y el rebobinado es fruto de la tecnología. Allí putas y mendigos se agolpan en la puerta, llueve y el barro se extiende como alfombra, mis pies chapotean…

- bonitas sandalias señorita…

… o quizás, va siendo hora de dormir.

Tempus

Hablar de ciclos, de bucles, de esferas… No, ansiamos fácil atrapar el estallido en una bola de cristal?...

cuando se nace de la expansión se es fruto del espacio… y he aquí un agujero negro sobre tacones, gateando y tambaleándose.
Principios a finales, comienzos a Itacafálicas tierras por conquistar.

A ti, mi Adiós.

… Y contaré, que hay un jovencito de guante blanco… que hay cumbres borrascosas en tierras de nadie, allí donde lo indescriptible estará siempre por paladear.

Cauteloso, firme, se seguro.

El soez gentil y depravado,

bestia e ilustrado caballero,

el de honor y dignidad por la humanidad.

En ti… te diré, que SOY PLACER a quien hace de la metamorfosis el anexo de su piel… y de la Pasión… una fuga incontrolable de su semen sobre cada nuevo sendero que surca entre la maleza.

Sí

Las luces del atardecer van enrojeciendo la palidez de su rostro.

Comienzan a caer y el suelo húmedo se cubre de sus frágiles cuerpos ante mi mirada.
Es la primera melodía; se desliza suavemente, desnudándola, mientras ella aún se muestra erguida, tersa, descubriendo sus brazos, señalando las estrellas.
Se avecina un nuevo tiempo.

Su pecho se eleva como una pequeña serpiente, envuelve la extensión de su piel, amasada al azote de sus ritmos, guardando con celo sus vientos… dibujando círculos entre sus caderas al compás de los tambores que estremecen el alma.

Y es al fin, cuando se inclina el rostro, dejando que su frágil cintura se arquee entre sus manos… desprendiéndose y rotando… siendo una bella peonza que acaricia el vuelo de sus velos para entregar la calidez de sus labios, que instantes después formarán parte de él, besando y dando su esencia… a sus pies.

Hoy son sus dedos los que derraman las primeras gotas de pasión… Hoy caen las primeras hojas.

Niña

-Y si…?

- Calla!!... no quiero que digas nada. ¿No viste que somos humanos? ¿Acaso creíste ser diferente? Simplemente eres alguien más que teme, llora, reta, finge, se aflige y condena, porque desea tan alto que le embriaga el sufrimiento de no ser capaz de alcanzarlo. ¿No te das cuenta? Que no hay prisas en vivir, en sentir, en avanzar, más que las justas para que el paso sea firme y tener fuerza en cada caída para continuar. ¿Acaso pensaste que yo no lo hago? Sí, yo y el de más allá; no se rompe el agua como la piedra, ni cae la hoja como el tronco.

- Pero…?

- No temas pequeña… ríes y lloras, juegas a ganar, pierdes, avanzas y caes, todo el tiempo se condensa en un instante para ti, porque no hay más que este momento en que con tus rizos sueltos al aire, tu mirada en el reino de la fantasía y el deseo de vivir, lo son todo para ti. No temas mi niña porque yo misma te cojo de la mano, te alimento, te educo y te abrazo, juego contigo y duermo a tu lado, cuidaré siempre de ti… siempre porque nadie te necesita tanto como yo a mi lado.
Nadie necesita tanto tus risas, tu locura inocente, tu descaro, la ilusión en tu sonrisa cada mañana, nadie necesita tanto como yo… ser niña.




Quiero que crees rutas no marcadas
Quiero que lamentes no poder seguir
Quiero que pidas serlo todo, no ser nada
Quiero que te eleves y nazcas para mí…


(Rescatada… una mirada al interior)

De lunas rojas sobre el mar

Amanece… hoy me asomo sobre el precipicio y veo a un pescador en sus aguas, un viejo pescador que habla con las ballenas y ha desechado a la luna en su impotencia por encontrar su sangre.

Estos días tenía muy claro el silencio en este blog, para mi es la forma de comunicarme con el que me conoce y reconoce donde estén las señales. Recuerdo hace unos años horas y horas de miles de dudas y conversaciones, que desde la razón fueron arropadas… son como una relación cualquiera se me repetía una y otra vez. Los libritos de cristal y papel han ayudado a que muchos no nos sintiéramos seres de otros planetas pero en realidad guardan formulismos creados por personas, adecuados a situaciones personales y concretas, perfecto… y ahora? qué hay de uno mismo en ellos? Quizás ser humilde y aprender a encontrarse en este submundo de las sensaciones. Eso individualmente, ni tiene que decir la complejidad y lo afortunada que me siento al haber podido ser invitada a la mesa de las experiencias reales con parejas en su convivencia diaria…. Puffff!! Pasamos de una chuche a un parque de atracciones.

Es absurdo pensar que desconoce el sufrimiento aquel que es capaz de dosificarlo en pro del placer, es absurdo pensar o exigirle que no tenga dudas, que no cometa errores, es egoismo no permitirle andar (yo la primera que caí y caeré en todas estas y más)… ojo, no hablo del momento de fusta señores, hablo de ese conocimiento mutuo, del día antes y el día después, del camino que realmente excita y preludia todos los sentidos, del siguiente paso adelante, de la ayuda desinteresada a aquellos que se encuentra en el camino. Ayer te hablaba gran mujer del error que se comete al centrar en nosotros la capacidad, el egocentrismo innato de la dominación y no tener en cuenta los verdaderos placeres del otro y viceversa. Mil veces dicho, un sentir que no a tiende a razones, o se siente o no se siente… Tantos recovecos en el camino que nos van enseñando nuestra propia cara y nuestro propio nombre.

Alguien cercano me pregunta por Circe y le respondo…

Circe es fuerte y sabe de su poder, por eso igual que ama con todo su alma la pasión… ahora aprende a cuidar de ella y de sus efectos entre los que a ella se acercan... Amo lo salvaje, soy salvaje por definición, si se me atrapa muero... y nace en mi la necesidad ineludible de apartarme para volver a respirar, aunque nunca tan solitaria y menos en estos momentos como para no desear y necesitar compartir mi emoción ante lo que se muestra a mis ojos. Los hombres me han tachado tanto de fría como de fuego, supongo que ambos lados habitan en mí.... soy práctica, así que siempre busco, me esfuerzo, por aquello que necesito en cada momento de mi vida pero no pierdo el tiempo engalanándola de materialismos, son demasiado frágiles a mi ver. Supongo que es aquí donde hablan de mis enrevesamientos ... quizás algo rara para ser mujer... dame una caricia, una mirada, una noche de copas en chueca de risas entre sus drags, unas lágrimas recogidas sobre el hombro.... dame un paseo en el bosque, el abrazo a un árbol, una cultura diferente, la risa de un anciano y el llanto de un niño... horas de sexo sin prisas, lujuria pura, erotismo.... dame lo nuevo, lo diferente, para mi es conocimiento. El resto mi preciosa niña hace los jirones en nuestra piel, da forma a nuestro corazón y se carga a nuestras espaldas.

Puedo afirmar que esto es poner un punto sobre la i… Si algo tendré siempre que agradecerle a mi guardián es haberme ido encontrando a lo largo de todo este tiempo.

Cómo sueño te creaste y como sueño al despertar te escapas en una caricia de nuestros dedos.


Pd… orto ognet oyatsiv ed otnup.

El cofre de hades...

No necesitaba que ninguna de esas pequeñas cajitas de colores dieran belleza a su mirada, ni necesitaba baldosas de agua que la condujeran al fondo del mar … Allí donde huele a tierra mojada, donde las hojas acarician el otoño replicando, donde el fuego toma cuerpo en mil tambores rojos azotados por el viento, se escucha el crepitar de los pasos velados, de las nubes que purifican la lujuria de tus labios posados a mis pies…

Recuerda siempre que no se rinde el alma si no es ante el orgullo y la belleza de poder crecer.

,.

Qué tipo de luz buscan los ojos, qué sensación buscan unas manos sobre la piel, qué palabras esperan oírse en el silencio?

Aprendo a amar, es mi lección… a amar mejor, ese punto donde sencillamente llegan las sensaciones, como el amanecer a los pulmones henchidos, como al anochecer el recodo de esa esquina, la serenidad en el encuentro de unos ojos… y me entierro en las lágrimas ante la belleza de dos hermanas cómplices de una vida ya condenada. Aprendo a dejar salir a la tristeza, aprendo a esperar paciente las señales que me digan camina…

No hay luz que los ojos no alcancen a ver, no hay sensación que escape a nuestras manos sobre una piel, no hay palabras que calle el silencio... Amor

... mi beso de fuego

Rabias de deseo… me odias, me adoras… y sabes cuándo lo haces?

Justo en ese momento en el que no contabas con ello, que evitabas la situación porque no te conviene, que te sorprende… que te bajo y te subo, que eres conciente de ello… y rabias porque ese es mi deseo, porque te recuerdo cual es tu lugar, cual es tu misión, te recuerdo quien da el primer paso y que decida que sea de otra forma, no es despiste ni pleitesía, es sencillamente mi decisión…

Y sabes?... Disfruto de ello

Tienes la imagen, ahí, en esa misma habitación. Mi aliento en tu nuca… y ahora, dime
Qué ocurre pequeño?

Decoradores de vidas

¿Qué me diste a beber de tus dedos?

Te di un sueño, te di una realidad… te di algo que me pertenece, tu placer

…

…. Es grande, cierto estilo colonial, cierto estilo principesco, es el fuego en las noches de frío, es el hielo a la locura del desierto… cierto estilo embarrado en un zapato de cristal.

Las paredes son de grandes ventanales, siempre abiertos… al día, a la noche.

La cocina es el centro de una estancia, blanca, allí sobre una barra de piedra se reposan mil sabores… que se extienden en un brazo y una mano entregada hasta el centro del salón, tras ella los jardines y a la izquierda una escalera con alma de árboles torneados por el tiempo… se escuchan los cantos, los gritos del viento que llaman a su interior… en la habitación, una cama amplia donde las gasas, las sedas, se mecen acariciando las pieles desnudas, entregadas a los perfumes que se destilan en la balconada… y alguien dice

¿Qué quieres?

Mil años más...

Subía aquellos peldaños repitiéndose así mismo que cuidaría siempre de ella, era suya y había una vida por delante para disfrutarla.

Todos los días no son iguales, él sabía que era absurdo pensar que todos aquellos pensamientos y acciones eran aire inmóvil, más bien granitos de colores que se iban acumulando en el fondo de las miradas.

La gran ciudad es un sitio inhóspito, una jungla vidriosa que ha adoptado la deidad reloj por tomador absoluto de las vidas. El supermercado abre a tal hora, el médico atiende cada tantos minutos, los trayectos se recorren cada cuanto… y el sexo, qué decir… una jungla al fin y al cabo.

Aquella mañana, en el camino a su trabajo diario, a la hora pautada, se quedó dormido sobre unas frías baldas de hierro; … vio al otro lado de la calle como la joven con pelo de fuego limpiaba un escaparate y se reclinaba para recoger algo del suelo, dejando entrever la tersura inmaculada de su pecho; un hombre recordaba haber olvidado despedirse de su mujer, soltaba los papeles embadurnados en el polvo de las estrellas y corría al portal en busca de su caricia; un pequeño lloriqueaba de manos de su madre seguir con sus risas en el ascensor…

Sintió una agitación en su vientre, una erección, una sacudida que le hizo despertar… unos labios habían rozado la puntita de su nariz y le susurraban al oído una frase que él ya conocía… luego sintió como se alejaba en un guiño

(seguro que siempre sería un día especial…cumplía años… había besado el alma)


…. Salvaje, hoy y siempre… para ti

Muaaaaaaaaaaaackis!!

Fuego en el Averno

- Ahora… Hazlo!!... lentamente, cómo te he enseñado
-
- Míralo!! Tócalo!! Huélelo!!... saboréalo porque este es para ti, es mi regalo…
es mi deseo, mi placer
-
- Shhhhh!! tranquilo


....


“ Es la hora… un pitillo, una cerveza, un mensaje en la distancia… la nariz pintada de colores y los brazos abiertos.

Pasear por las calles, en la oscuridad de una letrina, tras la barra y sus cristales, en esa esquina salpicada de cenizas. En un rincón del mundo que nadie ve, que nadie mira. Abrazándote a mí desde la orilla de este río, de este forajido de encuentros que nos ha arrancado, frente a frente, deseando enfurecidos el remanso, un lugar a solas, donde gritar y hacer enloquecer a la de al lado, al de arriba.

Abrazarme a ti en el centro del iris, en el fuego, agitados por la respiración elevada en nuestras caderas. El bálsamo, nuestra droga, la carcajada de la pasión en un mordisco al que busca beber su cebada… con nombre, fría, dulce y amarga.

Se es siendo uno; el que escucha, el que piensa, el que siente, el que sabe y el que calla… el que no necesita decir nada… más nada”.

... de Gea

Al poner mis pequeñas manos sobre esta mesa azul, pintar las sensaciones, me encuentro con los tambores de la vida bajo mis muñecas. La danza que me lleva al encuentro con la luna, las estrellas, con un lobo, con los bosques y los mares.

Al poner mi corazón sobre la madera y un cristal, escucho los silencios, gritos, aullidos cegados por la locura de una vida irrazonablemente….

La cordura, la locura, aquello que creemos la verdad. Tan infinita y bella es la sabiduría del universo como lo son las heridas al corazón. Tan simple es la conciencia, tan sabios los sueños, el caos arrebatador y poderoso.

Puedo tocar la grandiosidad de un alma desnuda, de un alma entregada, liberada, regocijada en su propio júbilo…. Puedo sentir como luce flamante, como esa hoja que será mecida por los vientos, divertida y danzarina, para posarse a nuestros pies.

Esta noche, al amanecer,
Cuando ciegues, cuando el aire llene tus pulmones
Gea te aguarda resplandeciente,
Atenea te sonríe con dulzura
y Artemisa pasea plácida,
compañera de un beso plateado de la brisa… sobre las sombras.

... mi beso de hielo

El manto es espeso,
suave, resguarda mi cuerpo, acaricia mis pezones que retan el frío de la nieve bajo mis pies.

Me encuentro en las pieles que despiertan en mitad de la noche, en el baile de cortinas bajo las sábanas. Miro a mi derecha, las que me llaman por mi nombre me hablan, salen en mi busca a través del cristal ensombrecido por el polvo de esta cueva de cemento.

Yo lo sé y es suficiente… sólo tú las envías,

relucientes y juguetonas, soñadoras. Las veo porque ellas son el espejo de tu pecho mientras uno de mis dedos se desliza sobre tus labios. Acallando la mirada, perdiéndome, cabalgando en una sombra, en un grito ahogado en tu garganta,

Tambores… y un silencio cómplice,

para caer cálida y húmeda, dejando una huella que volverá a ser un sueño al amanecer.

Sabor

Podría cantarlos, lanzarlos al aire en forma de cenizas de mil colores, impregnar un nardo o ponerlos sobre tus labios barquillados por mis caderas.

… los destellos enredados en tus cabellos, un giro, un beso, el desliz de tus dedos por los muslos húmedos de azul. Sabes que fui a vestirla de blanco…

Como blanco es el deseo, la pasión que concede al viento perfumes de otros mares, la sal en el cielo y gotas y ríos y mares que inundan y rompen barreras, desnudo, abierto, sentido, gritado… y entonces, sólo entonces, se arrodillan los dioses, las columnas se engrandecen a nuestro paso mientras juan y maría discuten con arte amarse una vez más en sus orillas.

Ha quedado un reguero a la felicidad… la hechicera se viste de negro, camina sobre las aguas, sobre la tierra que bebe mi sangre.

La dama blanca se embriaga, se perfuma y te reclama, a un sorbo de tu alma.

De su magia, de mi magia... del Universo

Como buen virtuoso, toca una y otra vez;
melodías desconocidas, o quizás no tanto…

los deseos se abren paso,
toman forma,
suben,
bajan,
adoptan la profundidad de una mirada,
brama,
clama,
edén de hielo y fuego, jaula de libertad.

Como buen virtuoso deja en mis manos, manos de hechicera;
el ritmo, la danza al caminar.

La Maga

Y una ráfaga de estrellas elevo la tierra de Circe y se alzaron los velos que la cubrían a su paso…

Una sonrisa,
mi beso,
un guiño…. Una Flor